A DIRECÇÃO, A D.ª F. E OUTRAS HISTÓRIAS

- Era o que faltava! – disse logo eu, com uma autoridade que paralisou a M. e só lhe permitiu um breve justificação:

- Ela tá “même” muito mal, “pressora”!

Desviei o olhar para a T., que se contorcia. Mantive a calma, e agi em conformidade:

- T., tu não podes estar aqui nessas condições!- constatei, alterada pela sua expressão de dor.

- “Pressora”, eu vou com ela, insistia a M.

- Só se te contorceres também.

A M. respondeu que estava bem e sentou-se.

A T. explicou-me o que se estava a passar, chamei a senhora funcionária, que a levou.

Comecei a aula. E ia já embalada, a senhora funcionária bateu à porta, a pedir que a C. saísse, pois a mãe estava à espera. Parece que tinha uma consulta.

Continuei a aula, e estava a começar a embalar, quando entrou a T., combalida, mas bastante melhor. Sentou-se e, digo eu, que já a vou conhecendo, devia estar mesmo mal. Não refilou uma única vez.

Tento o arranque, o motor começa a dar sinais de aceleração, palavras compostas e palavras derivadas e estão todos a perceber? E apareceu a senhora funcionária. Vinha buscar a T. para ir à direcção. A turma emudeceu, houve uns olhares cúmplices e preocupados e eu, que nunca sei de nada, tentei a minha sorte, de forma, digamos…parva.

- Passa-se alguma coisa? – era evidente que se estavam a passar coisas, por que raio não perguntei logo o que era. É óbvio que a resposta foi negativa, que não, que estava tudo bem. Tenho de ir eu também falar com a Direcção, que isto de me mandarem vir buscar os alunos à sala não está certo. Tenho 30, é verdade, mas são meus!

Prossegui e, quando tento arrancar para novo embalo, tocou para saída.

Assim como quem não quer a coisa, perguntei à M. o que é que a T. tinha feito. E tive uma resposta pouco esclarecedora:

- Não sei por qual das cenas é que a chamaram, “pressora”.

Ao fim da tarde, vinha a descer as escadas, a pensar, seriamente, que rumo profissional dar à minha vida, vi a D.ª F., com aquela expressão de “olha a professora Antónia onde ela vem”, e meti conversa. Não tive muita sorte. É que a D.ªF. estava no seu posto, que é como quem diz, a controlar, para actuar de imediato. Eu diria até que esta senhora é melhor do que qualquer câmara de vigilância.

Não me pôde dar conversa, com muita pena minha, que estava disposta a isso. Apareceu um rapazote, todo encolhido e num berreiro. A D.ª F. quis logo saber o que se passava. Parece que havia outro que o estava a ameaçar de porrada. É claro que a D.ª F. quis saber quem era. O outro moço, tive oportunidade de o ver, era baixo e franzino, mas um homem não se mede aos palmos e este pequeno tinha tanta raiva, que, pareceu-me, estava até capaz de bater na D.ª F. Ela é que não esteve pelos ajustes e, de mãos na cintura, enfrentou o pequeno irritado com um “Queres bater-lhe prequé?”

Ele lá disse, mas articulava muito mal e não consegui perceber o motivo da discórdia. Não sei se a D.ª F. conseguiu, mas acredito que sim. Ela leva sempre a água ao seu moinho.